Passei os últimos dias a tentar decidir o que escrever aqui, de novo. E vejo-me parada a olhar para uma página em branco sem saber o que dizer. A tentar escrever coisas que sinto, ou que não sinto, só para que saia um texto bonito e poético. E não consigo. Porque só sei escrever o que me vai na cabeça, e não inventar palavras e cenários ousados que me vão fazer parecer uma artista.
Sou uma escritora da alma, e não da beleza. Não tenho imaginação para contar histórias de amor, ou contos de fadas, só sei escrever pela experiência. E é por aí que cada palavra que digito no teclado se guia. Cada letra segue o caminho de todas as minhas cicatrizes, memórias e sonhos. E nenhuma delas é pensada. Saem pelos meus dedos como da minha mente para o ecrã, como do meu coração para o papel. E é assim que eu, uma amadora, conto as minhas histórias, partilho os meus desgostos e as minhas emoções, liberto a minha tristeza.
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